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La Tiradera

Un blog de Enrique Bethencourt

Fantasía en el césped

Llevo más de cuarenta años viendo fútbol, bueno, malo y regular. Recuerdo especialmente a algunos equipos: el Brasil del setenta de Pelé, Gerson, Tostao, Rivelinho y Jairzinho; el Ajax de Johan Cruyff y la selección holandesa, la naranja mucho más creativa que mecánica que, pese a perder el mundial frente a la Alemania de Beckenbauer, es mi mejor recuerdo futbolístico de aquel campeonato, como lo son Francia y Brasil en el campeonato del 82, pese a que ninguna llegó a la final. También, por supuesto, el Milán de Van Basten y Gullit (o, como bien señala Chavanel, de Arrigo Sacchi). Grandes selecciones y clubes con jugadores de la talla de los citados, junto a otros tantos de máximo nivel, que han dejado su particular huella en el universo futbolístico.

He podido, asimismo, disfrutar en directo de la mejor UD Las Palmas, la de Germán, Guedes, Tonono y compañía; y de otras de gran nivel que mezclaron las aportaciones de la cantera con incorporaciones que la complementaban al alza, casos de Wolf, Carnevali y Brindisi. Y gozar aquí, en otros estadios o a través de la tele con las genialidades de Maradona, Cruyff, Platini, Zico, Laudrup, Zidane, Ronaldo, Xavi o Messi.

He padecido con mundiales donde se impusieron los estrategas del aburrimiento, del fútbol tosco y destructivo, del no jugar y no dejar jugar al contrario, de la desprotección de los genios ante salvajes como aquel Gentile que pateó sin piedad al Pelusa en el Mundial de España, del ‘resultadismo’ como única y penosa filosofía

He sufrido nauseas con la adoración mediática a personajes funestos, cargados de populismo cuasi fascista, como aquel presidente atlético que terminó de alcalde gracias a los votos de una ciudadanía responsable, junto con buena parte de los medios de comunicación, de colocarle en las instituciones y de premiar su demagogia, populismo chusco y barato y desmanes. En un bochinche de un pueblo de Gran Canaria descubrí, entre asombrado y abochornado, una foto del impresentable personaje en lugar destacado de la barra, en formato similar a las estampitas de vírgenes y santos; debía tener su propia iglesia.

En numerosas ocasiones he bostezado con una selección española empeñada históricamente en ensalzar los supuestos valores de la raza, de la furia y de la testosterona, características que le han conducido siempre al fracaso. Sólo cuando se ha impuesto el talento, la calidad de una brillante generación de futbolistas, merece la pena verla y el placer estético se ha traducido en éxitos y en consideración a nivel internacional.

No soporto el discurso de “hay que ganar como sea” o “vamos a morir en el campo”. Ni el de los que convierten a este deporte en lo que no es. Pese a no coincidir en modo alguno con su manera de concebir el fútbol, Javier Clemente se despachó con las declaraciones más sensatas cuando en aquel debate sobre el “interés general” de las retransmisiones de los partidos de la primera división española, aseguró que de interés general son “la sanidad y la educación públicas”.

Cuarenta años después de aquel Brasil de ensueño que goleó a Italia en la final de México, Guardiola dirige un equipo plagado de artistas-trabajadores que defienden y atacan, que pasan e inventan, que conforman una maravillosa y afinada orquesta.

Pero, sobre todo, Pep es el cerebro de un conjunto que enamora con su fútbol. Se trata, en mi opinión, del mejor equipo de los que he visto en estas cuatro décadas, con un gran Messi (sin duda, hoy por hoy, el mejor jugador del mundo) que no sería lo que es sin los Xavi, Iniesta, Busquet, Keita o Puyol. Y, sobre todo, un conjunto que no sería factible sin esa concepción del fútbol total que no considera incompatibles, sino todo lo contrario, la belleza con las opciones de victoria. Un verdadero antídoto a esa tecnocracia del fútbol profesional que denunciaba Eduardo Galeano por renunciar a la alegría, atrofiar la fantasía y prohibir la osadía.

(Publicado originalmente en Canarias7)

Estoy también en twitter: @enriqueBeth ———————————————————————————————————

No sé si el fútbol es el nuevo opio del pueblo. Soy consciente de todo el negocio que hay alrededor, de todos los intereses, de su utilización por gobiernos (como hizo la dictadura Argentina en el Mundial 86). Pero también de su belleza, de su carácter colectivo trufado con individualidades excelsas. Es un fenómeno social que ha tenido su reflejo en análisis sociológicos más o menos sesudos y hasta en la literatura. Les ofrezco dos píldoras: un fragmento de un libro de Ángel Cappa (La intimidad del fútbol) y un cuento del reciente premio nacional de las Letras, José Luis Sampedro. Que los disfruten-

“LOS QUE NUNCA SE ENAMORAN”

 Digo yo, ¿cómo será la vida de los que están en el fútbol y no lo viven desde la emoción, sino desde el resultado?

De los que nunca se entusiasman con una buena jugada o un buen jugador, de los que se pasan los partidos sufriendo.

¿Qué será de ellos los sábados por la noche, cuando nosotros soñamos ilusiones y ellos hacen cálculos para no perder?

¿Cómo se siente un tipo que no siente?

¿Cuánta intranquilidad les provoca el único habilidoso del equipo, que se ven obligados a alinear de titular? ¿Y cuánto miedo les causa el talentoso del equipo contrario?

¿Quién les habrá arrancado la fantasía tan bruscamente, como para dejarlos sólo con la incertidumbre?

¿Cómo aprenden a jugar los que nunca arriesgan?

¿Cómo se consuelan cuando pierden, los que sólo aman el resultado?

¿Qué saben de la alegría, los que nunca disfrutan?

¿Cómo descubren el placer, los que nunca ríen?

¿Cómo entienden el fútbol los que nunca quieren jugar? ¿Y la vida?

¿Cómo llegan a la felicidad los que nunca se enamoran?

Cuando ganan, ¿cuánto les dura el triunfo en el bolsillo?

Pobre gente, ¿no?

Fragmento del libro “La intimidad del fútbol”, de Ángel Cappa.

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Aquel santo día en Madrid

José Luis Sampedro

Cuando supe que mi astronave bordearía el planeta Tierra en su viaje de retorno al nuestro, le sugerí al jefe de la expedición la conveniencia de aprovechar la oportunidad para que yo pusiese al día nuestros conocimientos acerca del sentimiento religioso en las zonas terrícolas más adelantadas. La última investigación disponible databa de años atrás, a raíz del concilio ecuménico que se esforzó por modernizar la Iglesia católica y, a la vista de posteriores noticias, la situación había variado bastante por ciertas reformas vaticanas susceptibles de afectar a nuestras intenciones expansivas en la Tierra.

Tratándose de catolicismo, y dada la excesiva densidad de la contaminada atmósfera terrestre, que nos impide permanecer en ella más de un día sin equipo adecuado, lo más razonable para mi proyecto era detener la nave en la frontera gravitatoria sobre la vertical de España. Elegir este país resultaba obvio por dos motivos. Primero, porque es bien conocido como máxima encarnación nacional del catolicismo más acendrado y ortodoxo; hasta el punto de que cuando el mencionado concilio recomendaba acabar con intolerancias seculares, el Gobierno español de entonces seguía prohibiendo la libertad religiosa alegando que todos los españoles son católicos de nacimiento y no necesitan otra fe. Segundo, porque posteriormente se ha iniciado en el país una transición política cuyas repercusiones sobre la religiosidad importa conocer como dato para nuestra estrategia futura, pues, no es lo mismo presentarse en la Tierra como colaboradores científicos que montar una aparición mesiánica capaz de asegurar el control ideológico sobre mentes propicias.

Lo que convenció a mi jefe fue que para mis observaciones bastarían pocas horas, pues nuestro acercamiento al planeta coincidía con el día santo de la semana, allí llamado domingo, y el mero comportamiento de las masas populares acudiendo la los templos y practicando el culto permitiría por sí solo actualizar el índice de religiosidad. Así es como aquel domingo terrestre emprendí mi regreso a la Tierra, esquivando los toscos satélites artificiales que los atrasados terrícolas desparraman por su espacio como las latas y botellas vacías de sus playas. ¡Bien ajeno estaba yo en aquellos momentos a la sorpresa del cambio cuyas primicias informativas tengo el honor de someter a nuestras autoridades mediante la presente Memoria?

La verdad es que mi primera impresión, sobrevolando ya la capital, fue más bien confirmar lo que sabíamos, es decir, la intensa religiosidad colectiva, pues mis sensores psicosociales captaban fuertes ondas convergentes orientadas hacia un punto concreto de la ciudad. Hacia esa orientación atendían las mentes ciudadanas en su mayoría, bien meditando sobre el culto, bien preparándose con la lectura de Prensa especializada o cambiando impresiones sobre los actos del santo día. Ya veía yo a los más impacientes empezando a provocar embotellamientos en las calles conducentes al foco de convergencia, sin duda el templo principal. Desde los barrios más lejanos acudían arroyuelos humanos a sumarse en las bocas del metro o llenando autobuses y coches particulares. La creciente ionización psicológica del ambiente daba a entender que se acercaba la hora y para mí no podía existir duda de que aquellas masas, olvidando toda otra preocupación en su día sagrado, no podían concentrarse más que para una sola cosa: la celebración del culto nacional.

Mezclado con la multitud llegué al templo y me quedé estupefacto ante una arquitectura muy diferente de la conocida. Pero aún fue mayor la sorpresa en el interior, donde nada recordaba la liturgia de siempre: ni naves, ni retablos ni altares, sino un inmenso graderío al aire libre, rodeando un gran espacio rectangular cubierto de césped. En suma, algo más parecido a un circo romano que a una iglesia tradicional.

En vano procuré distinguir los consabidos símbolos del cristianismo, pues, aparte una abundante publicidad comercial (tan incompatible con la evangélica expulsión de los mercaderes del templo), los únicos objetos al parecer rituales eran tres maderos ensamblados entre sí y situados en cada uno de los lados menores del rectángulo. Dos postes verticales, algo más altos que un hombre, y un travesaño más largo colocado horizontalmente sobre ellos. Curiosamente, una red sujeta a los maderos parecía cerrar por detrás aquella especie de puertas.

Yo no sabía qué pensar. Por una parte, no podía dudar de que me encontraba ante una ceremonia religiosa, pues no podía tener otro objeto semejante reunión del pueblo en el día santo de una ciudad tan fervorosamente católica. Pero, por otra, ¿era posible tan radical transformación del culto en los pocos años de la transición … ? En esas dudas estaba cuando el clamor de los fieles que abarrotaban el graderío atrajeron mi atención hacia el comienzo del culto.

Unos personajes, sin duda los sacerdotes, emergieron del seno de la tierra por una salida en rampa y avanzaron, en hilera, a grandes saltos elásticos, hasta el centro del campo. Me sorprendió ante todo su juventud, pues yo esperaba, lógicamente, fa aparición de alguna venerable barba. En cuanto a sus ropajes ceremoniales, no eran menos insólitos que lo demás: vestían todos pantalón corto y calzaban fuertes botas. Las túnicas o camisetas diferían en el color: conté hasta 11 oficiantes cubiertos de blanco -símbolo seguramente de pureza, o al menos así era antes en la Tierra-, mientras otros 11 la llevaban de rojo oscuro, sin duda con un significado maligno, a juzgar por los gritos hostiles de la mayoría de los fieles, muy en contraste con la aclamación tributada al aparecer los 11 blancos. Tras esos 22 celebrantes emergieron otros tres, vestidos con chaquetas negras y provistos, dos de ellos, de sendas banderolas. El tercero portaba reverentemente lo que después se me reveló como el objeto fundamental del culto; a saber, una esfera al parecer de cuero y de algo más de un palmo de diámetro.

Los altavoces emitieron sonidos musicales, seguramente himnos religiosos. Se hicieron fotografías de los grupos formados por los 11 sacerdotes de cada color, que al punto se dispersaron por el campo, y se cruzaron secretas palabras litúrgicas entre un celebrante de cada bando, en presencia del portador de la esfera. Este último la depositó cuidadosamente en el suelo, ocupando el centro matemático del espacio sagrado, y extrajo de su bolsillo un argénteo silbato cuya aguda nota, rompiendo el religioso silencio de la muchedumbre, dio la señal para el comienzo del rito.

No voy a describirlo en sus detalles porque es mucho más importante el significado, que no me fue difícil interpretar, a pesar de no comprender algunos gritos de los fieles ni ciertas fases de la ceremonia, prolongada durante dos lapsos de tres cuartos de hora terrestre cada uno, con un intervalo, sin duda prescrito para la meditación, pero que más bien aprovechó la gente para relajarse bulliciosamente. En todo caso, lo esencial de la ceremonia es la constante pugna entre los dos bandos sacerdotales -los puros y los oscuros- para llevar la esfera -de cuero hacia el pórtico del bando opuesto, y lo curioso es que ese objetivo ha de lograrse únicamente mediante hábiles golpes de los pies. En todo ello participan desde el graderío los fieles tremolando banderas con los dos colores enfrentados, gritando jubilosamente el nombre de la capital española, profiriendo imprecaciones imposibles de hallar en los diccionarios e incluso -llevados de su ciego arrebato- lanzando imprudentes ofrendas de latas o botellas y otros objetos arrojadizos. Ciertamente, los españoles podrán haber cambiado de religión, pero no del apasionamiento con que la profesan.

La significación del rito descrito es transparente para cualquiera que haya estudiado algo las distintas religiones terrestres. Obviamente, la esfera sagrada encama la bola del mundo, y el esfuerzo de los oficiantes, impulsándola en opuestas direcciones dentro del rectángulo cósmico, escenifica simbólicamente la lucha entre la fuerza del Bien y del Mal, correspon-dientes a los dos colores de las vestiduras. La reiterada invocación a Madrid por los espectadores, animando a los sacerdotes blancos, puede ser supervivencia de un antiguo culto local, así como las redes que retienen la esfera cuando falla el guardián de la puerta son quizá reminiscencia del oficio del pescador ejercido por el apóstol Pedro en el relato evangélico. Pero esos restos del pasado no deben inducirnos a error. La religión hispánica actual supone una revolucionaria transformación del catolicismo hasta casi hacerlo irreconocible, pues adopta una orientación geocéntrica, más interesada en glorificar las secretas fuerzas de la naturaleza que en cultivar la vida del espíritu o las virtudes ascéticas: nada más lejos del espíritu y la ascesis que la jaranera catarsis de los fieles durante la ceremonia.

Ese culto telúrico explica muchos aspectos del rito. Por eso los sacerdotes emergen desde una cavidad subterránea; por eso ofician con el pie, que es la parte del cuerpo en contacto permanente con la tierra. En cambio tocar la esfera con la mano constituye un pecado castigado en el acto, previo un toque del silbato ritual; instrumento, por cierto, con muchos precedentes míticos, desde la siringa del dios Pan y el ney de los derviches danzantes hasta el flautista de Hammelin.

Ese fuerte componente naturalista de la nueva religión no ha de desdeñarse como un atrasado primitivismo, sino que, por el contrario, revela una aguda comprensión del alma humana, basada seguramente en los progresos terrestres del psicoanálisis. Así se explica el rasgo más desconcertante del culto, pues a primera vista parecería aberrante el empeño de los sacerdotes del Bien en llevar la esfera simbólica hacia las redes del Mal. Ciertamente, una religión más antigua e ingenua prescribiría llevar el mundo hacia la propia puerta del Bien, pero tras 2.000 años de experiencia los hombres saben que -salvo casos aislados de santidad- esa buena intención directa no conduce a los deseados fines de amar a los enemigos o desdeñar las riquezas temporales.

En cambio, los psicólogos modernos conocen bien la mayor eficacia de las vías indirectas y se aproximan al taoísmo, que, para lograr un fin dado, recomienda perseguir el opuesto. Resultado avalado por la experiencia, como en el caso de los jóvenes rebeldes que acaban integrándose mayoritariamente en su odiada sociedad como ciudadanos bienpensantes, o en el de quienes empiezan siendo revolucionarios para mejor conseguir una cartera ministerial. Así ocurre en la nueva religión hispánica, cuyo camino hacia el Bien pasa por la puerta del Mal, ateniéndose sin duda a la famosa creencia de sus economistas, que esperan alcanzar el bienestar colectivo si cada individuo se comporta con el más agresivo egoísmo. Por eso, los sacerdotes blancos impulsan el mundo hacia la puerta oscura, sabiendo de sobra que, apenas caiga en aquella red, el maestro de ceremonias hará sonar su silbato sagrado y la esfera volverá a su centro, donde se sitúa el perfecto equilibrio humano, entre la luz y la tiniebla.

Queda por explicar el importante problema de cómo ha sido posible tan extremado cambio de la fe religiosa durante una transición de solamente pocos años. La cuestión exige estudios cuidadosos, por la luz que puede arrojar sobre los procesos evolutivos de la sociedad, pero entre tanto el hecho queda en pie, aunque subsistan manifestaciones residuales del pasado en forma de alguna asistencia minoritaria -sobre todo de ancianos- a los antiguos templos, como yo mismo pude observar, y aunque en el país se siga reiterando oficialmente la vigencia del culto tradicional: como es sabido, siempre existe un desfase entre la verdad. oficial de cualquier parte y la realidad del momento.

En definitiva, el culto hispánico anterior ha cedido el paso a esta nueva fe naturalista, en la que verdaderamente se vuelca el actual sentimiento religioso de los españoles, hasta el extremo de que, según conversaciones captadas a mi alrededor en el campo, no sólo el domingo es sagrado a la ceremonia, sino que entre semana muchos fieles se dedican piadosamente a llenar de cruces unos impresos especiales, ignoro si como nueva forma de oración o como público examen de conciencia y confesión de pecados cometidos.

En conclusión, y para el caso de decidirse a actuar en la Tierra, mi descubrimiento permite afirmar que el enfoque mesiánicos sería ineficaz, al no despertar apenas interés en un pueblo evidentemente desentendido de la vida del espíritu. Sólo cabría intentarlo -y aun así desconfío de los resultados- renunciando a individualizar el enfoque y ofreciendo en cambio un mesías colegiado, es decir, un equipo de 11 especialistas del puntapié, capaces de asegurar el triunfo en los cultos internacionales.

La táctica acertada sólo puede ser la de presentar nuestro futuro control en forma de una colaboración científica, encaminada a potenciar al máximo los recursos naturales y las fuerzas del planeta. Llevado hábilmente, ese fecundo, planteamiento podría incluso resultar aceptable para la iglesia tradicional, dado que en sus más recientes deliberaciones parece primar también el interés de sus jerarquías por problemas materiales -biológicos, económicos y sociales-, considerados antaño menos importantes que las cuestiones dogmáticas.

Pero cualquier decisión excede del propósito de esta Memoria, limitada a informar verazmente acerca de las actuales creencias en uno de los países terrícolas adelantados, y con ese descubrimiento queda de sobra justificado mi breve descenso de aquel santo día en Madrid.

(El País, abril 1987)

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